Los amantes del círculo polar + La memoria del alambre

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Los amantes del círculo polar

Están fuera del mundo, en un extremo. Noche de San Juan en el Círculo Polar, no se pone el sol. Ahí se inicia el rodaje, en Finlandia.

Cuarto largometraje de Medem, y una de esas películas que me tocan muy profundo. La he visto unas cuantas veces, y habrá más. En esta ocasión, tras un largo periodo de tiempo, y con unas cuantas lagunas de olvido, he vuelto a conectar, a emocionarme, a disfrutar. Tenía un poquito de miedo a sentir algo de decepción.

Es increíble lo mucho que me fascinan esos círculos, esas dos perspectivas, ese universo de casualidades, de posibilidades, de capicúas, de sobres y paquetes que se cruzan.

Un balón lanzado con desacierto, la noticia del fallecimiento, carreras y una primera mirada intensa. Nace el amor, nace el deseo de recuperar al padre.

Una pregunta (de toda la vida) sobrevuela en forma de aviones de papel, lanzados desde la ventana del baño del colegio. Otto el piloto (en el pasado, durante la guerra; en el futuro polar).

Sentados en el asiento trasero del coche, en silencio, con sus pensamientos. Bajo el mismo techo, sexo y secretos. La culpa por el abandono.

Un casting complejo para abarcar las edades diferentes de la pareja. A destacar la poderosa fotografía de Gonzalo F. Berridi y la excelente banda sonora de Alberto Iglesias. Mis favoritas: Aviones de papel, Nocturno amor, Reno y Sinitaivas

Sinopsis: Ana y Otto cuentan su apasionada y secreta historia de amor que se extiende desde los ocho años hasta los veinticinco. Todo empieza en 1980, cuando dos niños, a la salida de un colegio, echan a correr por distintos motivos. Desde ese día, las vidas de Ana y Otto formarán un círculo que se cerrará en Finlandia, al borde del Círculo Polar.

Dirección y guion: Julio Medem. Reparto: Fele Martínez, Najwa Nimri, Nancho Novo. Música Alberto Iglesias. Fotografía Gonzalo F. Berridi. España 1998, 114 min. Premios Goya: Mejor música original y montaje. Festival de Venecia: Sección oficial

Ruedoescénico RNE5

BSO

La memoria del alambre

Bárbara Blasco

A pesar de la calidad de su prosa, hay algo que me aleja de la narración, de un pasado complejo y traumático. Lo que sí me ha encantado es el universo musical de esas adolescentes. Una preciosa colección de canciones.

Vista desde el presente, Para ti ni siquiera es una gran canción. Apenas cuatro acordes, su intérprete no domina la técnica vocal ni de lejos. Es ñoña, es simple, es una gran canción Para ti porque es pura emoción.

A veces me pregunto si, despojadas de la emoción del recuerdo, las canciones significan algo.

Entonces aún no habíamos enloquecido de forma colectiva, tan sólo de uno en uno. La música aún podía salvarnos.

Qué distinto se ve el siglo XXI desde el siglo XX.

Qué distinto se ve el siglo XX desde el siglo XXI.

Alguien me explicó una vez que el alambre posee memoria, que una vez que se ha doblado, por más que trates de enderezarlo, por más que intentes devolverlo a su posición original, siempre tenderá a combarse, a adoptar la maleada forma.

Sinopsis: Dos chicas adolescentes viven al límite en la Valencia de los últimos años ochenta, justo antes de que la música mákina y las drogas sintéticas arrasen con todo

¿Qué sucede cuando la madre de la que fue tu mejor amiga reaparece al cabo de veinticinco años para preguntarte qué llevaba su hija en un bolsillo de la chaqueta el día que la atropelló un tren? Es lo que le ocurre a la narradora de esta profunda y trepidante historia. Y a partir de ese enigmático y doloroso primer email, empieza a hurgar en la memoria para recuperar a la adolescente que fue, a la pareja de amigas que formaba junto a Carla, dos jóvenes intrépidas que querían vivir muy rápido. Recuerda entonces el liceo en el que estudiaban, y sus incursiones en los billares y las discotecas de una Valencia de finales de los años ochenta. Una época en que la música todavía importaba, y los paisajes sonoros eran el más potente conductor de emociones, el último hábitat de la adolescencia. Al hilo de la conversación con la madre de su amiga, la narradora reconstruye su propia memoria hasta llegar a la ruta del bakalao, donde la muerte de la melodía coincide con la de la propia inocencia.

Nº de páginas: 192. Tusquets Editores. Barcelona, 2022. Acceso al principio del libro

En abril leeremos y comentaremos:

Otra vida por vivir

Theodor Kallifatides