La casa de Leyla + Una hija en Tokio

La casa de Leyla

Zülfü Livaneli 

No conocía el escritor. Lo que más me ha gustado es el mundo al que me traslada: la época, lo histórico y social. Los personajes y cómo van transformándose con la convivencia, con los cambios e intereses. La preciosa relación entre Leyla y Roxy, con un inicio catastrófico. El concierto en el club y la admiración de los músicos. La devastadora soledad tras haber sentido la cercanía y el contacto. La vulnerabilidad, el desprecio de los poderosos, el mercado inmobiliario. El Bósforo y la niebla. 

Algunos fragmentos 

Rukiye sabía lo que es vivir odiando este mundo. Lo peor era saber que no todos viven en el infierno, que existen vidas mejores y más felices, y aun así tener que soportarlo. 

La señora Leyla tenía una idea a la que había ido dando vueltas en los últimos años. Las personas envejecen y eso no tiene privilegio alguno, pero algunos envejecen con madurez y otros sin ella. La clave está en pasar de la etapa de preguntarse "¿Cómo me ven los demás?" a la de "¿Cómo me veo yo?" 

Una nación solo puede construirse falseando el pasado. Ernest Renan 

Sinopsis: Leyla, ya anciana, última descendiente de una antigua familia otomana, se ve obligada a abandonar su casa frente al Bósforo, en la que su familia ha residido durante generaciones, cuando de manera fraudulenta esta es vendida por el banco a un rico magnate y a su ambiciosa esposa. El hijo del antiguo jardinero de la villa, Yusuf, acoge a Leyla en su casa de Cihangir, un animado barrio de la parte europea de Estambul, y trata de ayudarla a recuperar la casa de la que ha sido injustamente desalojada. Allí, Leyla ve por primera vez la precaria vida de los jóvenes, de los artistas y los marginados, y conoce a la novia de Yusuf, Roxy, una cantante de hip hop hija de inmigrantes turcos en Alemania, que no recibe con entusiasmo la llegada de la anciana. A medida que avanzamos en la lectura, nos adentramos silenciosamente en las vidas y los recuerdos de todos los personajes y, poco a poco, se va desvelando el hilo que une los destinos de todos ellos en un final inesperado y emocionante que hace de Leyla un personaje inolvidable. Con el mágico telón de fondo del Bósforo, Livaneli nos guía por historias suspendidas entre una Estambul moderna y occidental y la ciudad del Imperio otomano tardío. Entre antiguas villas, casas en ruinas y barrios modernos, descubrimos así el caleidoscopio de personajes, con sus mundos, que conviven en la Turquía actual y la herencia de su pasado. 

Título original: Leyla’nin Evi. Traducción: Carlos Ortega Sánchez. Editorial Galaxia Gutenberg, 2026. Número de páginas: 296. Acceso al inicio.

Una hija en Tokio 

Me decido a ver la película cuando leo algo sobre la custodia compartida en Japón, opción no viable hasta hace muy poco tiempo. Aborda una problemática que ha afectado durante décadas a miles de familias, especialmente a padres extranjeros. 

Copio información para entender la situación en una entrada del otro blog.

En cuanto a lo artístico, me decepciona. Creo que sí somos testigos de la impotencia y el gran sufrimiento (gracias en parte al excelente trabajo del actor protagonista). No me convence cómo se resuelve lo relacionado con la hija. Quedan cosas sin explicar y el desenlace parece un poco forzado.

Sinopsis: Todos los días, Jay conduce su taxi por Tokio en busca de su hija, Lily. Separado desde hace nueve años, nunca ha podido conseguir su custodia. Justo cuando ha perdido la esperanza de volver a verla y está a punto de regresar a Francia, Lily sube a su taxi, pero no le reconoce. 

Título original: Une part manquante. Dirección: Guillaume Senez. Guion: Guillaume Senez, Jean Denizot. Reparto: Romain Duris, Judith Chemla. Música: Olivier Marguerit. Fotografía: Elin 

Arco + Circus de Alejandra Icaza

Arco 

A veces busco experiencias que hagan bonita una tarde, un tiempo limitado. Fantasía futurista no necesariamente negra y pesimista. 

Robots que cuidan y a los que se quiere. Padres ausentes por motivos laborales. Niña aburrida en clase. 

Una capa multicolor y un diamante. Poder volar como su hermana y sus padres. Algo que se le niega por ser pequeño. Lo único que desea es volver atrás en el tiempo para poder ver dinosaurios. Y la que lía con su aventura. 

La he disfrutado. Quizás hay una parte más floja (la de los tres hermanos). Genial la escena de los aspersores y manguera. Conmovedora carrera entre llamas y un bebé sumergido en una burbuja. Tierna y dinámica. 

¿Es que aún existen los deseos, como en los cuentos? 

¿Dónde crees que se esconden los pájaros cuando hay tormentas? 

Una canción preciosa en la banda sonora. 

Sinopsis: En el año 2075, Iris, una niña de 10 años, ve caer del cielo a un misterioso niño con un traje de arcoíris. Es Arco. Iris lo acogerá y lo ayudará por todos los medios posibles a volver a su hogar. 

Animación. Dirección: Ugo Bienvenu. Guion: Ugo Bienvenu, Félix De Givry. Música: Arnaud Toulon. Francia 2025, 78 min. Premios César: 2 premios. Premios del Cine Europeo (EFA): Mejor film de animación.

 Circus

Alejandra Icaza

MARCO de Vigo 

El último día que se podía visitar, un domingo lluvioso, extraño entre días todavía veraniegos. 

Entrar en la sala y sentir la fuerza de las figuras y colores. Un universo de juego, diversión y bailes sin música. Un lugar donde la infancia regresa con saltos sobre charcos. Sales contenta y llena de energía. Casi capaz de dibujar, de deslizar la mano por el papel. 

Casi 40 años después de su primera individual, la artista bilbaína llena las salas frontales de color, línea y pequeños collages con palabras y fragmentos. Óleo y cera, trazos incisos en la pintura húmeda y un mundo personal lleno de símbolos que invita a jugar. 

Sus obras «destilan mucho color y alegría» porque nacen «desde la emoción, no desde la cabeza». 

«¿Qué es un cuadro abstracto sino un paisaje exterior o interior a través de una mirada?»

 La Voz de Galicia

La isla desnuda de Lola Nieto

La isla desnuda

Lola Nieto 

Una colección de fragmentos que me ha acompañado durante las últimas semanas. Lectura que hago a la par de otros libros. 

En la recta final me ha resultado menos atractivo. Puede que por reiteraciones. Lo que más me interesa son las curiosidades sobre Japón y una escritura sutil, vaporosa. 

Guardo numerosas notas y párrafos. 

Selección de textos 

Lo que oía era la canción infantil que en todas las ciudades de Japón suena a las cinco de la tarde y advierte a los niños que pronto va a oscurecer y deben regresar a sus casas. Señala al final del día. La luz se acaba. Guareceos. 

La música melódica construye a través de las notas una historia en la que nos reconocemos y, por eso, nos emocionamos. 

Solo conozco el camino sí lo canto. 

En 1971 los trabajadores del servicio postal japonés erigieron un monumento para el descanso de los espíritus de las cartas que no llegan a sus destinatarios. Se estima que cada año en Japón casi dos millones de envíos se extravían. Para que las misivas perdidas reposen en paz, en el cementerio del templo Zenko-ji, en Nagano, un túmulo las recuerda y las consuela. 

En Japón, el fantasma es lento y silencioso. La cámara dispone un plano largo, sin cortes, para deleitarse en la contemplación de un ser que de muy lejos y a leves pasos parece acercarse, comedidamente, tímidamente, en la vivencia de un ritmo propio que pone en yuxtaposición dos mundos: el de los vivos y el de los muertos. Dos canciones del cuerpo como metonimia sonora de la existencia. Los fantasmas bailan una melodía que los vivos no pueden oír, habitan una frecuencia que escapa a sus oídos. Por eso, los fantasmas en Japón no vienen a dar miedo, sino a constatar su tristeza. Están perdidos en sus músicas, solos, son frágiles, huérfanos. Ansían una cierta atención, la acaricia imposible, el oído compasivo. 

En Japón, un fantasma es un monstruo que implora infinita ternura. 

En un cementerio de Tokio, el huerto de una casa crece al borde de las tumbas. 

En Japón, lo antiguo no se venera. En Japón, se respeta la vida y lo vivo muere, por tanto, lo antiguo es una anomalía detestable [...] Los santuarios sintoístas son desmantelados por completo y construidos de nuevo cada veinte o treinta años. Nada en Japón tiene intención de embaucar al tiempo. Ni siquiera lo sagrado. Mucho menos lo sagrado, porque por serlo está estrechamente ligado al ciclo natural de las cosas. Lo sagrado no huye de la devastación, no tiene la fantasía de lo eterno, no se erige como vestigio. 

Inemuri es la cualidad que todo japonés posee para quedarse dormido en el transporte público y despertar justo en la parada en la que debe descender. 

Antaño, se creía que cuando alguien bostezaba estaba siendo acariciado por un dios. Por eso como en algunas regiones de Japón, la palabra bostezar también significa "rendir culto". 

En japonés, una única palabra significa "escribir" y "dibujar". 

No aprendo a escribir. Pinto las cosas que pronuncio. 

Las mujeres no pueden ser actrices de teatro kabuki. Es una prohibición que se decretó hace casi cuatrocientos años y aún sigue vigente. El kabuki, no obstante, fue creado por una mujer. 

Sinopsis: Lola Nieto alquiló una casa en Kioto. Estudió el idioma, escuchó el canto de los pájaros en el jardín abandonado del vecino y oyó el escupitajo de un anciano que cada mañana pasaba junto a su puerta. Allí, tras paredes correderas de papel y sobre los suelos de tatami, habitaba un espacio situado entre dos reinos sonoros. Se movía entre el español y el japonés al igual que las itako —las chamanas ciegas que viven en el antiguo volcán de Osorezan— van y vienen del más allá para hacer hablar a los muertos. La isla desnuda nos embarca en una travesía de ida y vuelta: nos adentra en los kanjis; los santuarios del shinto y sus rituales; los daimones, las chamanas y los kami; las atrocidades que recorren la historia de Japón así como su teatro, su cine y su literatura. Y nos devuelve a una lengua materna, contaminada y extrañada, en la que de los sonidos de las palabras brotan racimos de significados impensables. En estas páginas, la escritora contorsiona el lenguaje y deshace su historia hasta invocar el origen de cada término. El resultado es un encantamiento en el que resuena el dolor por la enfermedad del padre, la ternura y el silencio. La palabra de la autora cae en la página como una piedra en un río. La reflexión, el diario y el poema se congregan aquí como las ondas concéntricas que se dibujan sobre la superficie del agua. La precisión, la plasticidad y la imaginación auditiva que Lola Nieto combina en esta obra delicadamente monstruosa la sitúan como una de las ensayistas más sugerentes de nuestra lengua. 

La Caja Books, Picassent 2024. Número de páginas: 288.

 

La carretera de Cormac McCarthy + Novela gráfica + Película

La carretera

Cormac McCarthy 

Haciendo balance de los libros comentados a lo largo de casi 8 años en el Club de Lectura, creo que nunca habíamos abordado una historia de este estilo: acción y aventura, ciencia ficción, ficción postapocalíptica, literatura distópica o ficción especulativa. 

Ha provocado un rico debate. A parte del grupo le resultó reiterativo. A algunas personas les hizo sufrir la posibilidad de un suceso probable; otras lo vivimos desde cierta distancia, como pura ciencia ficción. 

Su escritura: rotunda, frases breves, sin apneas comas, ni guiones de diálogo, ni comillas, también dividió a los participantes. 

Yo no diría que me entusiasmó, pero sí me impactó mucho. 

Algunos fragmentos sobre los que profundizamos para desarrollar temas tratados en el argumento: 

Debía de ser el mes de octubre pero no estaba seguro. Hacía años que no usaba calendario.

(Sin medidas temporales, solo diferenciadas por la climatología). 

Todo como en otros tiempos solo que descolorido y desgastado por la intemperie.

(Poderosa ambientación, desoladora, gris, sin colores, quemado, abandonado, destruido). 

Olvidas lo que quieres recordar y recuerdas lo que quieres olvidar. 

El lago como un cristal oscuro y ventanas iluminadas aproximándose por la orilla. En algún sitio una radio. Ninguno de los dos había dicho palabra. Así era el día perfecto de su infancia. El molde para días futuros.

(Recuerdos de un día con el tío). 

A veces el niño le hacía preguntas acerca del mundo que para él no era ni siquiera un recuerdo. 

¿Es azul?

¿El mar? No lo sé. Antes lo era. 

(¿Los recuerdos como refugio o como algo irrecuperable y causante de sufrimiento extremo?) 

¿En qué difiere el nunca será de lo que nunca fue? 

Seguir caminando. Rumbo al sur, al mar.

No detenerse. No rendirse. 

Si se mojaban no habría fuego con el que calentarse. Si se mojaban lo más probable era que muriesen. 

Cuando sueñes con un mundo que nunca existió o con un mundo que no existirá y estés contento otra vez entonces te habrás rendido. ¿Lo entiendes? Y no puedes rendirte. Yo no lo permitiré. 

Reflexionamos sobre la respuesta de la madre frente al caos y la devastación. Y la del padre. 

Él no hubiera dado valor a la más mínima cosa basada en un mundo futuro. Le sorprendió. Que el espacio que dichas cosas ocupaban fuera en sí mismo una expectativa. Dejó caer el libro y echó un último vistazo alrededor y salió a la fría luz gris. 

Tal vez en su destrucción sería posible al fin ver cómo estaba hecho el mundo. Océanos, montañas. El fatigoso contraespectáculo de las cosas dejando de existir. La extensa tierra baldía, hidróptica y fríamente secular. El silencio. 

Los buenos y los malos. El fuego. 

Sinopsis: Galardonada con el premio Pulitzer 2007 y best seller literario del año en Estados Unidos, transcurre en la inmensidad del territorio norteamericano, un paisaje literalmente quemado por lo que parece haber sido un reciente holocausto nuclear.

En un mundo apocalíptico donde llueve ceniza, un hombre y un chico cruzan a pie en dirección al sur. El hambre es mucho más que una preocupación diaria: es la medida de todas las cosas, y las bandas de caníbales asolan el país convertido en un yermo donde solo la barbarie ha echado raíces. El amor de un padre por su hijo es, sin embargo, la única luz de una tierra que ha perdido a sus dioses. Quizá el fuego de la civilización no se haya apagado para siempre. 

Traducción: Luis Murillo Fort. Editorial Random House, 2022. Número de páginas: 216. 

Se ha hecho una adaptación como novela gráfica, a cargo de Manu Larcenet. Lo cogí de la biblioteca, eché un vistazo y lo llevé a nuestro encuentro. 

Norma Editorial, 2024. Número de páginas: 160. 

La carretera 

No es una buena idea verla justo después de leer la novela. Eso fulmina por completo la tensión y el intenso malestar de esta trama. 

Con todo, la ambientación es portentosa, con una fotografía memorable. Excelente el gran actor Viggo Mortensen. 

Aquí tiene mayor protagonismo la madre del niño y los recuerdos del pasado del padre. Hay un cambio en el desenlace que no aporta nada, y resulta ñoño. 

Sinopsis: El planeta ha sido arrasado por un misterioso cataclismo y, en medio de la desolación, un padre y su hijo se dirigen hacia la costa en busca de un lugar seguro donde asentarse. Durante el viaje se cruzarán con otros supervivientes: unos se han vuelto locos, otros se han convertido en caníbales. 

Título original: The Road. Dirección: John Hillcoat. Guion: Joe Penhall. Novela: Cormac McCarthy. Reparto: Viggo Mortensen, Kodi Smit-McPhee, Charlize Theron. Música: Nick Cave, Warren Ellis. Fotografía: Javier Aguirresarobe. Estados Unidos 2009, 112 min. Festival de Venecia: Sección oficial largometrajes a concurso 

Dejé reseña de No es país para viejos, película basada en otra novela de McCarthy allá por 2008. No me convenció.

  

El mal de la risa + Recursos humanos

El mal de la risa

Isabel Bono 

La imagen de la cubierta invita a la risa y a entrar sin llamar. 

Aunque he conectado con la protagonista, a medida que avanzaba iba perdiendo frescura-. Se lee fácil y tiene momentos bonitos, risueños y trágicos. 

Algunos fragmentos 

No sé cuándo decidí que prefería ser viuda. No es que pensara que me daba más empaque, es que evitaba preguntas incómodas. 

Cuando morimos solo pueden suceder dos cosas. Una, que nuestros descendientes llamen a una de esas empresas que vacían las casas; dos, que escruten cada objeto minuciosamente queriendo encontrar un significado. 

Cuánto me entristece no encontrar en algunas personas esa llave que activaría esa remota posibilidad de felicidad que todos guardamos. 

Hoy me preguntó si yo tenía hijos. Cuando me preguntaban eso mismo de joven, respondía que el mundo no estaba como para traer a nadie más, pero ahora digo la verdad: me gusta estar sola. 

La gente cree que si no tienes pareja no eres capaz de amar. 

Si alguien me preguntara, eh, tú, mujer soltera de ochenta y tres años, ¿qué es lo que más echas de menos de no tener marido?, respondería sin dudarlo, una mirada cómplice.

 Vivir a tientas. Eso es lo único que me apetece. 

La risa contra el mal de la muerte. La risa contra todo mal. 

Cuántas historias ajenas acumulamos. 

A Eduardito le diré que me ha encantado, no voy a decirle que lo único que deseaba era salir de allí y meterme en la cama. En la mía. Volver a mi vida aburrida de mujer que no sabe disfrutar de nada que no sean su casa, su calle y su vida monótona. No sirvo para vivir, para eso que llaman vivir. Quizá he nacido para mirar por la ventana cómo viven los demás. 

La felicidad debe parecerse mucho a esto, a dejar la ropa tendida y salir sin paraguas un día nublado. 

Sinopsis: Recién cumplidos los ochenta y tres años, Noelia repasa su vida con ironía y sentido del humor mientras cuida del torpe de su cuñado y de su hermana enferma.

La novela habla de lo poco que sabemos de quienes nos rodean, y examina con ironía esa fantasía que es la familia perfecta. 

Tusquets Editores, Barcelona 2026. Número de páginas: 272. Acceso al inicio.  

Recursos humanos 

No acabo de entrar en la trama, a pesar de abordar cuestiones que me interesan. La sindicalista me saca de quicio al principio. 

Sinopsis: A un joven universitario lo contratan en prácticas en el departamento de Recursos Humanos de una fábrica situada en la campiña francesa. Lleno de ilusión e ingenuidad, está convencido de que sus esfuerzos servirán para que los sindicatos y la dirección alcancen un acuerdo sobre la jornada laboral. Sin embargo, pronto se da cuenta de que su trabajo está, en realidad, al servicio de una reorganización de la empresa, que implica una reducción de la plantilla. 

Título original: Ressources humaines. Dirección: Laurent Cantet. Guion: Laurent Cantet, Gilles Marchand. Reparto: Jalil Lespert, Jean-Claude Vallod. Fotografía: Matthieu Poirot-Delpech.  Francia 1999, 100 min. Premios César: Mejor ópera prima y Actor revelación (Lespert). Premios del Cine Europeo: Premio Discovery. BAFICI: Mejor película, Premio del público. Prix Lumière (Francia): Mejor actor revelación.  

 

Duck Amuck

Duck Amuck 

Voy a guardar este tesoro porque sé que volveré una y otra vez. 

Con mi primer café del día, algo llama mi atención. Un perfil de Instagram sobre cine que sigo con gran interés: Luis Aller. Se presenta como espectador incansable, profesor, divulgador cinematográfico, creador de contenidos, director de películas y fundador de Bande à Part Escuela de Cine.

 Copio parte del texto de su publicación:

Audaz e irreverente. Iconoclasta. Cuestiona las reglas de lo que estamos acostumbrados a ver.

Chuck Jones, acostumbrado a reírse de todo, decidió reírse también de los procedimientos con los que se hace el cine.

Porque las cosas se pueden hacer siempre de otra manera. 

Más tarde busco el corto en la red

  

De principio a fin es una joya. Irreverente y divertida. 

Adoro a este pato y verlo ahí, luchando contra esa mano que dibuja y parece disfrutar haciendo todo lo contrario de lo habitual, de lo que pide el protagonista o la escena. ¿Caprichos de quién decide? 

Es una gozada. 

Duck Amuck

El pato Lucas: Pato aturdido 

El cortometraje presenta varias bromas que van dirigidas directamente al público. Producido por Warner Bros. como parte de la serie Merrie Melodies y es protagonizado por el Pato Lucas, quien es atormentado por un anónimo animador que cambia constantemente los fondos, ropa, voz, apariencia e incluso forma del pato. El animador cambia todo a medida que Lucas trata de poner orden, e incluso malinterpreta sus peticiones.

Según el director Chuck Jones, este corto demostraba que la animación podía crear personajes con una personalidad reconocible, independiente de su apariencia o voz. El director está hablando con el público directamente, preguntando "¿Quién es el Pato Lucas de todas maneras? ¿Lo reconocerían si le hiciera esto? ¿Y si no viviera en el bosque? ¿Y si no tuviera voz? ¿Rostro? ¿Y si no fuera un pato?" En todos los casos, es obvio que Lucas sigue siendo Lucas; no todos los personajes animados tienen tal personalidad que los distinga. Duck Amuck está incluido en la compilación The Bugs Bunny-Road Runner Movie, junto a otros cortometrajes favoritos de Jones como What's Opera, Doc?. Mel Blanc hace las voces.

En 1999 el corto fue reconocido por la Biblioteca del Congreso de Estados Unidos para ser preservado en el registro nacional de películas. Este fue el segundo de tres cortometrajes de Jones en recibir este honor (los otros son 'What's Opera, Doc?', de 1957 y 'One Froggy Evening', de 1955). Jones es el único director con el honor de tener tres de sus cortometrajes animados en el registro. La trama fue utilizada en otros cortometrajes animados, como 'Rabbit Rampage' (1955), donde Bugs Bunny se convierte en la víctima del animador (Elmer Gruñón). (Fuente: Wikipedia, donde encontrarás más información interesante). 

Animación. Dirección: Chuck Jones. Guion: Michael Maltese. Música: Carl W. Stalling. Estados Unidos 1953, 7 min. 

 

 

El canto de la alondra de Willa Cather

El canto de la alondra

Willa Cather 

Hace meses empecé otra novela de Willa: Mi Antonia, y no me atrapó. La dejé leídas apenas unas pocas páginas. A veces, sin motivos razonables, retomo a autores tras un primer intento fallido. Y ha sido un gran acierto. 

La protagonista genera fascinación ya desde muy niña en hombres mayores de su entorno. Ray desea casarse con ella cuando sea rico y ella deje atrás su infancia. El doctor cuida de la familia y disfruta de la compañía de Thea. Johnny El Español, incapaz de manejar su propia vida, comparte su amor por la música. Un profesor de piano, tampoco demasiado adaptado a la madurez, abrirá las puertas del conocimiento y de la curiosidad. 

Thea no se parece a ninguno de sus hermanos. Su madre la comprende y apoya, generando disputas y celos. 

Tendrá que marcharse a la ciudad para crecer, aprender y luchar por algo que todavía no tiene definido. Soledad, penurias económicas y trabajo constante. 

Seguimos su recorrido y el de personas que la acompañarán, no todos con los mejores modales. 

Un hombre podría ser su gran amor, y, de hecho, parece la persona ideal. Pero ni en la ficción lo romántico está exento de dudas, engaños y decisiones complejas. 

Me he sumergido de lleno en cada página. He disfrutado con las alusiones a la ópera (sin entender nada sobre ese género, ni sentir demasiadas ganas de introducirme). A Thea la mueve una potente fuerza, su pasión, y la confianza de aquellos que la quieren. 

Se entrelazan sus raíces, saltos temporales, y llegamos de puntillas a un presente con pinceladas sobre sus logros y renuncias. 

Me ha encantado. 

Sinopsis: Historia de éxito que cuenta el triunfo de la voluntad, el trabajo, la constancia y el sacrificio. Thea Kronborg, una muchacha de origen sueco, con un talento fuera de serie y una individualidad indomable, llegará a ser una gran cantante wagneriana. Inspirada en la vida de Olive Fremstad (1868 o 1871-1951). También es, Thea tiene que salir adelante en un pueblo ferroviario de las grandes praderas del Oeste americano, equivoca su vocación, se sacrifica para conseguir lo que quiere y en un momento crucial elige su carrera y deja de lado cualquier vida sentimental. El aliento épico no disimula las miserias, las mezquindades ni los momentos de soledad. Pero las dificultades no impiden la generosidad ni la bondad. Cuando Thea Kronborg sea una de las estrellas del Met, el célebre Metropolitan Opera House de Nueva York, seguirá midiendo el valor de las cosas por los seiscientos dólares que le legó de niña su amigo el ferroviario Ray Kennedy, con la condición de que fuera a estudiar a Chicago. El éxito no viene sólo del empeño en cumplir un proyecto individual, sino de la confianza que su madre, sus amigos, los que la quieren, depositan en su protagonista, a veces incluso a pesar de ella. 

Traducción: Eva Rodríguez Halffter. Editorial Pre-textos, 2021. Número de páginas: 544.

 

 

Bajo terapia + Trinta lunes

Bajo terapia 

Una forma extravagante de abordar temas como la falta de comunicación en las parejas, el machismo, el maltrato.

 

Muy teatral, salpicada de toques de humor. Bien planteados los diferentes personajes y su postura ante los temas que se exponen. 

Entretenida. SE deja ver, se olvida rápido. 

Sinopsis: Tres parejas acuden a una inusual sesión de terapia en grupo. La psicóloga les ha dejado unos sobres con consignas que las parejas tendrán que abordar y analizar entre todos. Le mecánica propuesta alienta a que todos opinen, discutan y finalmente se acaben mostrando tal y como son. Con el humor como herramienta principal, el encuentro se complicará hasta límites insospechados. 

Dirección: Gerardo Herrero. Guion: Gerardo Herrero. Obra: Matías del Federico. Reparto: Alexandra Jiménez, Fele Martínez, Eva Ugarte, Malena Alterio, Juan Carlos Vellido, Antonio Pagudo. Música: Paula Olaz. Fotografía: Juan Carlos Gómez. España 2023, 88 min. Festival de Málaga: Premio Especial del Jurado. Premios Platino del Cine Iberoamericano: Mejor comedia. 

Trinta lunes 

La veo en casa en una de esas tardes de letargo, de recuperar el cuerpo tras una cena copiosa. 

Lo que más disfruto son los sonidos de la naturaleza: el viento, las ramas de los árboles, el regato, la lluvia torrencial. 

Ficción y documental. Colección de escenas rurales, a veces dispersas. Diálogo con los muertos, los fantasmas, las casas deshabitadas. 

Sinopsis: Alba tiene doce años y desea descubrir lo desconocido, misterioso y fascinante de la muerte. Junto a su mejor amigo, Samuel, entran en casas abandonadas, recorren pueblos destruidos y se adentran en el interior de unas montañas que esconden otro mundo paralelo. Un viaje que parte de la inocencia para descubrir el misterio de la lucha entre la vida y la muerte... Un relato entre el documental y la ficción que transcurre en una aldea de Galicia donde "la vida no se acaba, sino que se transforma en otra cosa". El film acompaña a los habitantes de una aldea en la sierra de O Courel (Lugo) en sus rutinas diarias. El espectador se adentra en un mundo con fronteras difuminadas entre la realidad y la ficción, entre el mundo de los vivos y de los muertos, y la cámara le acompaña en su exploración del "otro lado". 

Dirección y guion: Diana Toucedo. Documental. Música: Sergio Moure De Oteyza. Fotografía: Lara Vilanova. España 2017, 81 min.

 

La naturaleza de las cosas de Chema Madoz + Agnes Obel

Chema Madoz 

Apunto en la agenda la fecha del acto inaugural de la exposición fotográfica de Chena Madoz en Vigo. Bajo el epígrafe de La naturaleza de las cosas, un recorrido por diferentes etapas de su obra. 

Me encuentro con un grupo de asistentes no tan reducido, lo que obliga a una charla sin comentar foto a foto. Aporta información curiosa y nombra un documental de la serie Imprescindibles de La2. Se puede acceder desde casa o sentada allí mismo. 

Como hay mucha gente, opto por volver con calma a mi are otro día. Regreso tras haber visto el documental y disfruto mucho más de las imágenes. 

Copio curiosidades, ideas que me llaman la atención. 

Anécdota inicial como punto de partida en esa búsqueda de lo extraño en lo cotidiano. Divertida ocurrencia de esa mujer que no tenía más sitio en la mesa donde colocar al niño Chema. 

A partir de un juego con su hijo surge la pregunta: ¿qué más cosas se pueden hacer con los cantos rodados? El primero de la serie es el de la huella animal. 

Dejar a tu propia mirada desprovista de cualquier intención te devuelve un territorio que está muy cercano a ese arranque que todos hemos tenido en la infancia. 

Agujerear el cielo para poder ver las estrellas a través de esos agujeros. 

Capacidad de poder sorprenderte con las cosas más evidentes. El poder entenderlas desde un punto de vista distinto.

No titula sus fotos. Son poemas visuales.

¿Qué nos sugiere una gotita de lluvia? 

Camino de charcos. 

Detrás del objeto hay algo más que el objeto de uso cotidiano, normal. Y que detrás de ello hay muchísimas más posibilidades de las que podemos reparar en un primer momento. 

Una mirada como de asomarte a un microscopio y entrar en una idea de realidad y de naturaleza muchísimo más amplia de lo que pudieras haber supuesto en un primer momento.

La sensación que tengo alguna vez es de estar ante algo realmente inagotable. 

Utiliza un objetivo normal, ni zoom ni gran angular, ni nada que deforme. Cámara, trípode y fotómetro para medir la luz.

Siempre me ha interesado utilizar los mínimos elementos posibles. En las fotografías y en el equipo. 

El blanco y negro: marca una cierta distancia con la idea de realidad. 

Lo bonito es esa parte de inutilidad, esas pequeñas manipulaciones. 

Fotografía analógica. Él positiva en tamaño pequeño y después se hacen las ampliaciones con sus indicaciones. 

La imagen analógica nos muestra una realidad y sin embargo en la digital todo cabe. 

Greguerías de Ramón Gómez de la Serna

Cierta similitud con los haikus.

Una intrusa que juega a torcer la perspectiva

Banda sonora para este paseo de sensaciones e inspiración.