Ayer
por la tarde conocíamos la noticia del Premio de las Letras
Españolas 2024 a Manuel Rivas. Qué alegría. Escritor al que admiro
y leo desde sus inicios.
De
noche indagué en el catálogo de eBiblio y descubrí este
maravilloso cuento. Otra faceta más el autor.
Sinopsis:
La niña lectora es una preciosa historia ilustrada de principios del
siglo XX en A Coruña, donde Nonó, una niña de origen muy humilde,
consigue asistir a la escuela y aprender a leer gracias al valor e
imaginación de sus padres. Su padre recoge trapos y otros
cachivaches en los vertederos. Su madre trabaja elaborando cerillas y
está enferma debido a las condiciones insalubres de la fábrica. De
esta manera descubre que puede ayudar a las compañeras de su madre,
explicándoles historias mientras trabajan, dándoles esperanza y
abriéndoles la puerta de la cultura.
A
principios del siglo XX, la ciudad de A Coruña fue un faro del
pensamiento libertario en Galicia. Ateneos y bibliotecas de barrio
fueron la puerta de entrada a la cultura de las clases populares,
allí floreció la solidaridad obrera y muchas personas que no habían
podido ir a la escuela aprendieron a leer. En ese momento, las
trabajadoras de las fábricas de tabaco y de cerillas lucharon para
mejorar sus condiciones de vida, tanto en la calles como en los
talleres. El poderoso símbolo de este movimiento de lucha y
esperanza lo ilustran las lectoras que, durante la jornada laboral,
leían libros en voz alta a sus compañeras.
Alianza
Editorial, 2022. Número de páginas: 40
Infantil
7 a 9 años.
El
cuento de la luna
Anna
Morató
Ilustrado
por Xavier Bonet
La
autora del texto crea esta historia para responder a una inquietud de
su hijo: "¿Por que a veces podemos ver la Luna por la mañana?
¿Pero no salía de noche cuando se iba el Sol?" Y yo me
pregunto qué nos diría una niña o un niño ante esta cuestión.
Y
tú, que ya has dejado atrás la infancia, ¿qué opinas?
Tal
vez la luna sea un poco despistada. No lleva reloj, se lo deja adrede
sobre la almohada. Siente curiosidad por el mundo ajeno a la
oscuridad. Juega, se divierte y nos quiere sorprender. Podría ser un
comienzo. Es el que se me ocurre ahora a mi. ¿Te animas a darle tu
toque personal?
Sinopsis:
"¿Por que a veces podemos ver la Luna por la mañana? ¿Pero no
salía de noche cuando se iba el Sol?" Cesar no encuentra
solución a estas preguntas y su mamá decide explicárselo con una
bonita fábula sobre este fenómeno natural que nos sorprenderá a
todos.
Tras
el exito de De mayor quiero ser... feliz, Vamos a llevarnos bien y
Creo en ti, Anna Morató nos trae una nueva propuesta de libro
infantil pensado para leer en familia y reforzar la autoestima de los
más pequeños.
Editorial
Beascoa, 2021. Número de páginas: 36
Infantil
3 a 4 años
Anna
Morató García trabajaba en el mundo del marketing, hasta que se
descubrió repitiendo a los niños un mismo mensaje sobre ayudar en
casa y cómo aprender a ser felices. Con el embarazo de su hija,
quiso transmitirle desde su nacimiento la importancia de ser positiva
ante los momentos difíciles que le traería la vida. Así, empezó a
escribir para sus hijos, para enseñarles los valores más
importantes para ser felices en su vida.
No
tengo un recuerdo nítido de reírme con los chistes de Eugenio.
Célebre su sello personal, su forma de estar, su estoicismo. La
parte de la biografía que nos muestra esta película me acerca a la
persona, a su familia, a sus inicios y sus miedos.
Un
trabajo fantástico. Verdaguer es Eugenio.
Pienso
en las tragedias que hay tras los humoristas con capacidad para
provocar carcajadas aunque por dentro se estén derrumbando.
Sinopsis
Película sobre los primeros
años de carrera del humorista Eugenio. Barcelona, finales de los 60.
Eugenio Jofra, un joven joyero, conoce a Conchita y el flechazo es
instantáneo. Eugenio aprende a tocar la guitarra para acompañar a
Conchita, para lo que tendrá que luchar contra el miedo escénico.
Empieza así la carrera musical de ‘Els dos’. Cuando Conchita se
tiene que ausentar durante dos semanas de Barcelona, convence a
Eugenio de que lleve las actuaciones a cabo él solo. Cuando regresa,
Eugenio se ha convertido en un fenómeno del humor underground de la
ciudad. Poco a poco, entre los dos irán construyendo al personaje:
las gafas, la camisa negra, el taburete, los cigarrillos y el vaso de
tubo, que se convertirá en un éxito inesperado en una España
deprimida que busca desesperadamente reírse con ese singular cómico
que empieza todos sus chistes con ‘Saben aquell que diu…".
Dirección
David Trueba. Guion David Trueba, Albert Espinosa. Biografía sobre:
Eugenio. Novela: Gerard Jofra. Reparto:
David Verdaguer, Carolina Yuste. Música Andrea Motis. España 2023,
109 min. Goya: Mejor actor (Verdaguer). Gaudí: 7 premios. Forqué:
Mejor interpretación masculina. Feroz: Mejor actor.
En
ese jardín que amábamos
Pascal Quignard
Un
hombre con una asombrosa sensibilidad sonora. Un hombre viudo que
rechaza a su hija. Un hombre incapaz de olvidar.
Me
gusta la prosa de este autor. Vuelve a incidir en temas que ya
abordaba en su libro Todas las mañanas del mundo: obsesión por la
difunta esposa y revivir el amor ausente. Apariciones, que en esta
ocasión desmienten los recuerdos idílicos. Es mi parte favorita.
Sinopsis:
El reverendo Cheney es el primer compositor que anotó todos los
cantos de pájaros que escuchó trinar en el jardín de su parroquia,
durante su ministerio, en los años que van desde 1860 a 1880. Anotó
hasta las gotas de la cañería mal cerrada que caían en la regadera
apoyada sobre los adoquines de su patio. Transcribió hasta el sonido
particular que hacía el perchero del pasillo cuando el viento se
embolsaba entre los pilotos y los abrigos invernales. Me hechizó esa
extraña casa parroquial que de pronto se volvió sonora y fui feliz
en ese jardín animado por el amor que un hombre sentía hacia su
mujer desaparecida.
Traducción
de Carlos Schilling, Editorial El Cuenco de Plata, 2021, 144 págs.
En
redes sociales leo una breve reseña y de inmediato quise adentrarme
en esta historia. Qué delicia.
En
condiciones extremas (frío polar y hambruna), las dos protagonistas,
hasta ese instante cuidadas y protegidas, se quedan solas,
abandonadas como quien se deshace de un pesado fardo. Ni la hija de
una de ellas alzará la voz para evitar el drama.
Rabia,
odio, frustración. Muchas lágrimas y sufrimiento. Incomprensión.
Unen sus escasas fuerzas y comienzan a luchar para vencer a la
muerte.
Se
va forjando una sólida amistad. Codo a codo elaboran trampas. Y con
la llegada de la primavera buscan un lugar donde el día a día sea
un poco más llevadero.
Un
canto a la vida, a la vejez activa, a la autonomía. Una narración
para ser recordada y contada ante una hoguera o en una noche de
tormenta.
Para
poder publicarla fue necesaria la suscripción de un grupo de
personas que apostaron por el valor de este texto. El editor recuerda
con cariño a Velma repartiendo comas al azar.
Sinopsis:
Hay novelas que parecen leyendas, y la historia de las dos ancianas
que vivieron en las heladas tierras de Alaska tiene el sabor de esas
antiguas enseñanzas que los hijos reciben de boca de sus padres en
las largas noches de invierno… Érase una vez dos ancianas que
fueron abandonadas y condenadas a morir de frío e inanición. Tras
el desconcierto inicial, el espíritu de supervivencia se impuso y,
olvidados sus achaques, las dos decidieron luchar para vencer la
muerte. Así descubrieron cualidades que les permitieron salvar la
vida y saberse mejores frente a sí mismas y frente a los demás. Con
palabras sencillas, Velma Wallis nos entrega una fábula que viene
del frío pero conserva la calidez de un mensaje espiritual que busca
y encuentra amor en los gestos más humildes y en las voces más
sinceras. Este libro, a pesar de ser un clásico de la
espiritualidad, lleva diez años descatalogado. Vendió más de
40.000 ejemplares en nuestras ediciones de los años noventa.
Traducción:
Frencisco. Javier Alfaya Bula. Editorial B de Bolsillo, 2009. Número
de páginas: 144. Tiempo de lectura: 3h 21m.
Velma
Wallis nació en 1960 en Alaska. Escritora nativo-americana,
perteneciente a la tribu de los Gwich'in, es conocida por sus
novelas, traducidas a más de 17 idiomas, siendo ganadora de premios
tan importantes como el American Book Award de 2003.
Velma
creció entre doce hermanos. Su padre murió cuando ella tenía trece
años y hubo de abandonar la escuela para ayudar a su madre con la
familia.
Durante
un tiempo vivió un estilo de vida independiente, autoabasteciéndose
en una pequeña cabaña alejada que su padre había construido. Allí
perfeccionó sus habilidades para la caza y la pesca. Su madre se
unió a ella durante el verano para enseñarle más de las
habilidades tradicionales necesarias para sobrevivir.
Estas
experiencias condujeron directamente a su primer libro: Dos ancianas.
Ropa
de casa
Ignacio
Martínez de Pisón
Conocí
sus libros en una de época lejana de lecturas compulsivas. Guardo
muy gratos recuerdos de un volumen publicado por Círculo de Lectores
que incluía “La ternura del dragón” y “Alguien te observa
en secreto”.
No
sabría exponer las razones más allá de la intuición, pero es de
estas personas que me cae bien. En Ropa de casa habla de su propia
vida, desde la infancia a sus inicios como escritor, del camino de
aprendizaje. Habla de otros escritores, de su faceta como traductor o
columnista, de las tertulias, de los amigos.
Al
principio tenía la sensación de estar sentada a su lado,
escuchando. Sin grandes sobresaltos ni artificios. Un testimonio
pausado que deja sugerencias de lecturas.
Algunos
fragmentos
A
su lado experimentaba una sensación de plenitud que me resultaba
desconocida. A su lado me gustaba más a mí mismo.
(Sobre
su futura compañera y madre de sus hijos. Preciosa definición de
amor).
Si
no nos vemos más, ya nos hemos visto bastante.
(Fórmula
humorística de despedida de Calamocha).
Pocas
lecturas son tan escrupulosas como la del traductor, que realiza un
verdadero ejercicio de inmersión, accediendo al sentido profundo del
texto para sacar a la superficie connotaciones de las que el propio
autor no siempre es totalmente consciente. Convertirme por un tiempo
en otro escritor me ayudaba a vislumbrar el escritor que podía
llegar a ser.
El
destino comenzaba a enviarme mensajes: a partir de entonces, yo, que
llevaba años viviendo a mi aire, iba a tener responsabilidades hacia
arriba y hacia abajo. Esa ilusión de soberanía personal que se
tiene en la juventud estaba empezando a esfumarse.
Sinopsis:
Ignacio Martínez de Pisón fue niño en el Logroño de los sesenta,
muchacho en la Zaragoza de los setenta y aprendiz de novelista en la
Barcelona de los ochenta. La primera parte de su vida es la de un
chico cualquiera, nacido en el seno de una familia feliz hasta la
temprana muerte de su padre; años cruciales de los que se nutre su
mundo literario.
Seix
Barral, Barcelona 2024. Número de páginas: 304. Empezar a leer.
Hace
unos días salía del cine conmovida con Los destellos. Al escribir
sobre esa película, busqué su filmografía. Ya había visto Las niñas, y me faltaba La maternal.
Pues
ya puedo decir que me encanta el trabajo de esta directora, su
sensibilidad y ese acercamiento emocional desde la escucha, desde la
empatía.
Niñas
embarazadas, vidas difíciles. Se les exige ser adultas y ellas
todavía no han llegado a ese punto. Impresionante la protagonista,
Carla. Maravillosa.
Sinopsis:
Carla tiene 14 años y es una joven desafiante y rebelde. Vive en un
viejo restaurante de carretera en las afueras de un pueblo con su
joven madre soltera mientras falta a clase y pasa las horas con su
amigo Efraín. Cuando la trabajadora social se da cuenta de que está
embarazada de cinco meses, Carla ingresa en 'La Maternal', un centro
para madres menores de edad donde comparte su día a día con otras
jóvenes como ella. Juntas con sus bebés, se enfrentarán a este
nuevo mundo de adultos para el que no les ha dado tiempo a
prepararse.
Dirección
y guion Pilar Palomero. Reparto: Carla Quílez, Ánggela Cervantes,
Olga Hueso. Fotografía Julián Elizalde. España 2022, 117 min.
Festival de San Sebastián: Mejor interpretación protagonista (Carla
Quílez). Premios Gaudí: Mejor actriz sec. (Cervantes) y actriz
revelación (Quílez).
Catedral
Raymond
Carver
En
esta ocasión busco el relato que da nombre al volumen porque lo cita
Claudia Piñeiro en su novela Catedrales que leí en mis vacaciones
de verano.
Siempre
es un placer volver a Carver (no necesito excusas, jaja). Adoro su
estilo, su peculiar manera de narrar y de cerrar las historias.
En
concreto, Catedral cierra este libro, y es mi favorito. Esa recta
final a dos manos y desde la complicidad de dos personajes que no
parecía que fueran a congeniar. Un maestro.
Sinopsis:
Se ha afirmado que el relato es la forma narrativa por excelencia en
la literatura norteamericana actual y que Raymond Carver es el
maestro indiscutible de este registro. En cada relato de Catedral se
revela la presencia latente o la intrusión de "terrores
extraordinarios en una existencia ordinaria" (Cathleen Medwick).
El propio Carver ha escrito: "Pienso que es bueno que en un
relato haya un leve aire de amenaza... Debe haber tensión, una
sensación de que algo es inminente." Sus personajes son gente
de lo más común: trabajadores manuales, empleaduchos, parados,
parejas a la deriva..., desamparados, golpeados por la vida, muchos
de ellos bebedores, acceden, a pesar suyo, a una suerte de dimensión
heroica, tercos testimonios de una realidad implacable. Su estilo es
escueto, lacónico, opera por sustracción.
Traducción:
Benito Gómez Ibáñez. Editorial
Anagrama, Barcelona 2014. Título
original: Cathedral. úmero
de páginas: 216. Tiempo de lectura: 5h 5m. .Empezar a leer
Raymond
Carver (1939-1988) falleció en pleno reconocimiento de su
carrera como narrador y poeta. Sus cuentos lo consagraron
internacionalmente como uno de los maestros del género. En Anagrama
se han publicado sus seis libros de relatos. ¿Quieres hacer el favor
de callarte, por favor?, De qué hablamos cuando hablamos de amor,
Catedral, Tres rosas amarillas y los póstumos Si me necesitas,
llámame y Principiantes, además de la antología Short Cuts (Vidas
cruzadas). Asimismo se ha publicado Carver Country, que contiene
textos del autor (cuentos, poemas y cartas inéditas) y fotografías
de Bob Adelman.
Qué
fácil es caer rendida ante una actriz como Candela Peña.
Impresionante.
Con
aire de comedia nos va dejando entrever un drama personal y familiar.
A Rosa no la ven, no la escuchan. Dan por sentado que siempre estará
dispuesta a desvivirse por los demás. Hasta que explota y decide
poner distancia. Parece que una boda sería la única manera de
recibir una parte de la herencia que la igualaría a la ya entregada
a sus dos hermanos.
Un
hermano incapaz de asumir que su matrimonio se ha terminado. Una
hermana que no reconoce su alcoholismo. Un padre solo con necesidad
de compañía. Una hija lejos buscando independencia.
Es
hora de hablar claro, de recuperar los sueños que se quedaron a la
espera de un momento mejor. Es hora de comprometerse con una misma,
con la vida.
Me
ha encantado.
Sinopsis
A punto de cumplir 45, Rosa se
da cuenta de que ha vivido siempre para los demás y decide
marcharse, dejarlo todo y apretar el botón nuclear. Quiere tomar las
riendas de su vida y cumplir el sueño de tener un negocio propio.
Pero pronto descubrirá que su padre, sus hermanos y su hija tienen
otros planes, y que cambiar de vida no es tan sencillo si no está en
el guion familiar.
Dirección
Icíar Bollaín. Guion Icíar Bollaín, Alicia Luna. Reparto: Candela
Peña, Sergi López, Nathalie Poza, Paula Usero y Ramón Barea.
Música Vanessa Garde. Fotografía Sergi Gallardo, Beatriz Sastre.
España 2020, 100 min. Premios Goya: Mejor actriz sec. (Poza) y
canción. Festival de Málaga: Premio Especial del Jurado y mejor
actriz sec. (Poza). Premios Feroz: Mejor comedia. Premios Gaudí:
Mejor actriz (Candela Peña) Premios Platino: Mejor actriz (Peña) y
actriz reparto (Poza).
Segunda
novela que leo de la autora, con esa prosa con apariencia de
ligereza, agilidad y mucho diálogo. Frases y párrafos breves. Con
profundidad y laberintos en los que adentrarnos.
Memoria
esquiva y difícil de comprender para quienes están cerca de una
persona con Alzheimer.
¿Qué
sucede cuando la mujer con la que ha estado casado 50 años no lo
reconoce? Una reflexión sobre ese matrimonio, las decisiones, los
engaños, los sentimientos.
Pienso
en nuestro pasado juntos, cuando éramos una pareja. ¿Cómo fue ese
pasado?
¿Acaso
sobrevino su enfermedad para salvar una vez más nuestro matrimonio?
Me
ha gustado mucho.
Sinopsis:
En una pequeña localidad japonesa, el matrimonio compuesto por
Tetsuo y Fujiko Nire vive apaciblemente en una residencia en cuyos
jardines cantan toda clase de cigarras. Son ya abuelos, y se mudaron
allí cuando ella, Fujiko, empezó a mostrar síntomas de alzheimer.
Y una mañana, al levantarse, Fujiko, extrañada, no reconoce a
Tetsuo, su marido. Gracias a una improvisada ayuda, Fujiko se
tranquiliza: una enfermera de la residencia le dice que Tetsuo es su
novio, el prometido que, según la antigua tradición japonesa, ha
conocido gracias a un encuentro, un miai. A partir de ese momento,
Tetsuo no solo se enfrentará a situaciones que lo desconcertarán,
sino que, ante todo, tendrá que decidir si quiere convertirse en el
novio de la que ha sido su esposa durante décadas. Porque las
sorpresas solo acaban de empezar.
Traducción:
Javier Albiñana. Tusquets Editores, Barcelona 2022. Número de
páginas: 176. Tiempo de lectura: 4h 7m.Empezar a leer.
La
vi en una sala de cine y salí conmovida. De pronto la calle y la
lluvia no me parecían reales.
Duele
mucho, y más a quienes hemos vivido de cerca ese respirar por medio
de una máquina, ese sonido rítmico que ahoga a quienes acompañan.
Magnífica.
Sentimos cómo cada uno de los protagonistas vive esa despedida, ese
duelo anticipado. Lo difíciles que resultan algunas decisiones. Lo
importante de estar cerca y no dejar solo a un hombre incapaz de
pedir ayuda.
Llena
de gestos, detalles, silencios y momentos de cierta calma. El
reencuentro de amigos, las anécdotas, las fotografías, las
cicatrices, los fósiles, el perro y el interior del piso.
Soberbias
las actuaciones del elenco actoral. Impresionante Antonio de la
Torre.
Guion
basado en un relato de Eider Rodríguez, una escritora brillante, a
seguir.
Sinopsis:
La vida de Isabel da un
inesperado giro el día en que su hija Madalen le pide que visite
regularmente a Ramón, que se encuentra enfermo. Tras quince años
alejada de su exmarido, un hombre al que ve como a un desconocido
pese a que fueron familia durante años, en Isabel comienzan a
reavivarse resentimientos que creía superados. Sin embargo, al
acompañar a Ramón en su momento más vulnerable, Isabel conseguirá
ver con otros ojos el fracaso que vivieron para centrarse en el
presente de su propia vida.
Dirección
Pilar Palomero. Guion Pilar Palomero. Relato: Eider Rodríguez.
Reparto: Patricia López Arnaiz, Antonio de la Torre, Marina Guerola,
Javier López. Música Vicente Ortiz Gimeno. Fotografía Daniela
Cajías. España 2024, 101 min. Festival de San Sebastián: Mejor
interpretación protagonista.
Obvio
que el sentido del humor es muy subjetivo, pero cuando en una
sinopsis se repite la palabra desternillante, de inmediato me
cuestiono si lo será para mi. En este caso concreto, no. He sonreído
y algunas de las vivencias me resultan exageradas. A ratos bien, a
ratos excesivo.
Me
gusta ese “intercambio” de escritos con el hermano
(suplantaciones patadas de autoría entre escritores). Creo que bajo
esas capas de apariencia humorística se esconden ideas profundas que
quedan un tanto diluidas entre la parodia.
Aducen
para que lo compremos (y leamos) “el valor siempre terapéutico de
la comedia”. Me siento un tanto sobrepasada por tanta “herramienta
terapéutica”.
Con
todo he hecho una selección extensa de párrafos que me han llamado
la atención. Aquí dejo unos cuantos.
La
idea de que se iría pronto me aseguraba un sufrimiento del que
disfrutar sin el esfuerzo de tener que buscarme otro.
Me
había ido a la cama llorando todas las noches en previsión de esa
ruptura. Tenía quince años.
La
idea de escapar siempre es electrizante, su gestión lo es un poco
menos.
Lo
importante no es nunca la credibilidad, sino la autosugestión.
Me
encanta vivir en casas ajenas. Descubrir sus libros, sus discos, sus
artilugios eróticos, los orgasmos de sus vecinos, usar sus champús,
beber café en sus tazas. Es una sensación de extrañamiento que
hace que me sienta yo misma.
Me
conmueve la ramita inocente que ha sido sacrificada para semejante
atropello. Me siento desfallecer ante la idea de las muchas otras
ramitas inocentes que se inmolan cada día por la causa. Pienso en
las librerías, en las bibliotecas, en esos cementerios encascabeles
de ramas, en ese cruel ensañamiento en la escritura para proyectar
una partícula de nosotros mismos hacia el futuro, para transmitir
nuestras historias, nuestra memoria a la posteridad.
(Esto
opina cuando lee un libro que considera malo).
Lo
cierto es que tengo un cajón aún más angustioso, lleno de ropita
de bebé que mi madre compra para mí futura descendencia, aunque
sabe que no quiero tener hijos.
No
sé por qué cuando pienso en hablar con mi padre siempre está el
teléfono de por medio. No teníamos grandes conversaciones
telefónicas, pero ocurre que echo más de menos su voz que su
cuerpo, y entonces mi cerebro marca mentalmente su número, que nunca
he olvidado. Todavía hoy me pasa, sin darme cuenta memorizo los
números que me importan y me resulta imposible olvidarlos, aunque
quisiera.
Pierdo
muchísimo tiempo en mi vida, pero detesto tener que esperar, así
que siempre intento optimizar las esperas.
No
me queda la ausencia, sino la perplejidad.
Él
se sumergía en el silencio de la creación.
No
sé por qué mi hermano y yo nos sentimos tan intimidados por la
solemnidad, como si tuviéramos miedo de tener que manejar el énfasis
de ciertos momentos. Sentimos una profunda devoción por la dejadez,
tenemos que rebajar el tono de una declaración de amor, meter un
chiste idiota, embadurnar de salsa el papel en el que estamos
escribiendo algo que nos hace llorar, dejarnos la baragueta abierta
si alguien está rompiendo con nosotros.
En
mi familia cada uno tiene una manera de sabotear la memoria en
beneficio propio. Siempre hemos manipulado la verdad como si fuera un
ejercicio de estilo, la expresión más completa de nuestra
identidad. En ocasiones nos concedemos por lo menos el beneficio de
la duda en lo que a nuestro sabotaje se refiere, guardamos un pequeño
resquicio en nuestro interior para restablecer la exactitud de los
acontecimientos, pero lo contrario es mucho más frecuente, olvidamos
la mentira inicial o el hecho mismo de que se trata de una mentira.
Sinopsis:
Una novela desternillante y feroz sobre vínculos, pérdidas,
desastres familiares y la aventura de crecer. Veronica pasa su
infancia y adolescencia en un barrio de Roma junto con su excéntrica
familia: una madre omnipresente que vive permanentemente angustiada,
un padre lleno de estrafalarias obsesiones y un hermano mayor, casi
perfecto, que es el centro de toda la atención. Día a día tendrá
que sortear situaciones tan embarazosas como desternillantes y
descubrirá la impostura como forma de mantenerse cuerda y lidiar con
la vida que le ha tocado en suerte. Novela ganadora del Premio Strega
Giovani, que ha causado sensación en Italia, Raimo nos ofrece una
precisa radiografía de esa energía paralizante que puede llegar a
ser la familia y de la empresa siempre incierta que es convertirse en
mujer.
Traducción:
Carlos Gumpert Melgosa. Editorial Libros del Asteroide, Barcelona
2023. Título original: Niente di vero. Número de páginas: 216.
Tiempo de lectura: 5h 5m. Empezar a leer.
Mientras escribo suena esta exquisita canción de un grupo con una magia especial.
Entrañable,
así la definen en la sinopsis. Es una de esas novelas que provoca
sonrisas a quienes nos sentimos muy alejados de la veintena. Pero, al
mismo tiempo, evoca la gran fuerza de la amistad, de esos amigo de la
etapa universitaria que, pasados años (y décadas) siguen ahí.
Te
encariñas con los personajes, te introduces en la cabeza de Rachel.
Me
lo he pasado genial.
Aquí
van algunos párrafos
Me
desvinculó de cualquier tipo de sistema moral heredado. Dejé de
juzgar a los demás según los valores que me habían inculcado;
quién era un fracasado, quién seguía en el armario, quién
engañaba a su mujer. Aprendí el valor del contexto y de las
personas. Me vino muy bien más adelante, cuando me metí a
periodista.
Según
la idea imperante, el compromiso era algo que las mujeres querían y
mataba a los hombres. Se hablaba todo el tiempo de los conceptos
"compromiso", "problemas de compromiso" y el
indiscutiblemente clínico "fobia al compromiso", hasta tal
punto que olvidé lo que designaba aquella palabra, que por lo
general consistía en que alguien se quedara a dormir con frecuencia
y de vez en cuando te acompañase a una boda.
Ansiaba
una nostalgia futura, echar la mirada atrás, un afecto de años por
algo que literalmente acababa de ocurrir.
La
diferencia entre la verdad y la realidad era muy marginal.
Sinopsis:
Una novela que captura la energía de los veinte años y la
intensidad, el caos y la torpeza de las primeras veces.
Rachel
es una universitaria irlandesa que trabaja en una librería para
pagarse la carrera. Allí conoce a un chico, James; no tardarán
mucho en hacerse íntimos amigos y animarse a compartir un piso tan
barato como destartalado. Ambos buscan abrirse camino en la Irlanda
de la Gran Recesión mientras gestionan sus caóticas vidas: James
está harto de que la gente piense que no quiere salir del armario y
Rachel fantasea sin parar con el doctor Byrne, un profesor casado al
que intenta seducir con un arriesgado plan de imprevisibles
resultados.
Con
una mirada tan inteligente como cómica, Caroline O’Donoghue se
adentra en las aspiraciones, locuras y torpezas de la juventud para
construir una entrañable oda a la energía de los veinte años, a
las amistades que forjamos entonces y que dejan una huella
permanente. El factor Rachel captura como pocas novelas los placeres
y los sinsabores de esta etapa, la intensidad de los primeros amores
y el desconcierto en el que nos sume el paso a la edad adulta.
Traducción:
Regina López Muñoz. Editorial:
Libros del Asteroide, Barcelona 2024. Título
original: The Rachel Incident. Número
de páginas: 344. Empezar
a leer desde la web de la editorial
Caroline
O'Donoghue - (Cork, Irlanda) es una escritora irlandesa. Es
autora de Promising Young Women (2018), Scenes of a Graphic Nature
(2020) y de la exitosa trilogía juvenil Nuestros poderes ocultos
(2021). Su última novela, El factor Rachel (2023; Libros del
Asteroide, 2024), se ha convertido en un fenómeno editorial
traducido a numerosas lenguas. Ha escrito para The Times y The
Guardian y presenta el aclamado pódcast Sentimental Garbage.
Actualmente vive en Londres.
Sempre
infinita
Luisa
Villalta
Texto:
Eva Mejuto e Luisa Villalta
Ilustracións:
Bea Gregores
Clasificada
como lectura infantil. A mi me encanta sumergirme entre cuentos,
ilustraciones y breves textos.
Este
volumen es una preciosidad. La edición exquisita. Los versos y las
palabras como olas, sobre el mar.
Sinopse:
Un petisco da vida e obra de
Luísa Villalta, narrada con palabras e imaxes desde as ondas do mar
Luísa
Villalta, homenaxeada este ano 2024 no día das Letras Galegas. Na
colección Miudiñas que conta, en palabras e imaxes, a vida de
artistas senlleiras da nosa cultura.
Páxinas:
40. Editorial Cumio, Vigo 2024. Infantil:
de 7 a 9 años.
